Porão da alma

Sua poesia vem da alma 
    Pois 
Não destes seus olhos raivosos 

Poesia vem da alma 
        Se 
Não destes seus olhos de fúria

Vem da alma 
            Não 
Não destes seus olhos de temor

Da alma 
                Vem 
Não destes seus olhos de amargura

Alma 
                    Da 
Não destes seus olhos de terror 

Alma 
                        Alma 
Não destes seus olhos destes seus olhos  



imagem: Where Children Sleep presents English-born photographer James Mollison's

Para todos eles...

Mas eu insisto... Já não sou o seu sinistro 
 mais um pedaço de carne devorada 
nos seus dentes maléficos 

pois sou o que você sempre quis 

 uma escada 

estaca pronfunda 

 rasgando a pele da verdade 

sangue que escorre 

meu sangue que vaza 

sou a ferida da carne podre 

o resto do tutano que vocês sugam 

e insistem em me culpar 

sou a culpa, sou a imagem 
 a verdade por trás das suas mentiras 

não sou a realidade 

 e sim a perversa verdade escondida nos seus traumas 

o alimento do abutre 

 a ponta do penhasco 

   o cuspe na cara 

a primeira lágrima que escorre no rosto

 sou em sua perversidade 

o grito do desespero

último pulsar do coração sem vida 

mãos cruéis que se apoiam 
 para se levantar 
me deixem, 

eu fui o primeiro raio de sol do abrir dos seus olhos 

 mas luz já não sou mais 

em mim 

Sou Sebastião, 

mas em mim não há flechas 

 feridas de arpão 

sou cicatriz das suas fracas intensões 

 consciência 

de gente nada nobre 

e chapéus
     e troféus
abaixe esta mão 
sou simples e diretamente 
 a pureza que disfarça 
 arrogância do seu olhar 

fétidas palavras

escusos desejos de vingar 

 vingar-se de si mesmo?

sou o valor da imagem do meu espelho
 não espelho frustrações 
vou sendo escada 
degraus cimentados de amargura 
e felicidade 
 sou o berro das suas falhas à meia-noite 
o brilho do seu sorriso ao meio-dia 
 sem querer ser 
pois sou de mim 
 de mim mesmo 
não do outro 

não há um grão de amor em vão 

 nem há paixão que seja 

e sendo seu 

 já que não sou deus 

esqueça 

e por seu deus [se é que há 
 não seja assim 
se é que há alguém em ti 

imagem: http://epifanico.blogspot.com.br/2012/05/blog-post.html

Coração de menino

 

No mar sem fim 

   me lançar nas ondas dos seus braços 

   continuar e me perder no infinito 

   na maresia dos seus olhos

   e viajando pelo nosso litoral 

   vou me 

   sim sou

   com tanto calor  

   ressaca de você

   Veio do mar 

   do mar solitário 

   a concha branca 

   portando 

   seu som 

    

   a concha mensageira 

   

   

da fuga

  

  

 do seu  

 

  suspiro 

FINAL

imagem: http://almirgadelha.blogspot.com.br/2011/11/ressaca-do-mar-por-almir-gadelha.html

Projeto

Ulisses: Hipérbole de perdição

Justaoposição

Adultismo...

Crescemos, viramos gente, ficamos grande, viramos gente grande e adultos.
Lembramos das nossas obrigações, mas esquecemos do que somos feitos.
Crescemos e esquecemos.
A vida perde a graça, porém ganha metas.
O amor vira casamento, compromisso!
A vida perde a pureza.
Descobrimos que ser adulto não tem graça nenhuma, e que a dor será nossa amiga.
Sofremos, e calados andamos, esperando o fim.
Continuamos pois não somos covardes, e se somos de uma ponte qualquer nos jogamos.
A vida é chata, viver dói.
E nem nos damos conta de que somos de vanguarda, pois vivemos de surrealismos.
Ser adulto é seguir um dogma estúpido, que a luz da nossa estupidez se constrói.
O adultismo.
 

O Edifício Cinza

 Amigos que aparecem por aqui, não deixem de visitar o Edifício Cinza. O blog conta as história de sete moradores deste prédio. 

"As paredes maciças de um prédio separam um apartamento do outro, garantindo a individualidade e a privacidade de cada um. Separam, também, as histórias, as experiências e a vivença de seus moradores [...] 

O Edifício Cinza é uma antologia de contos que mostra que, à porta ao lado, sempre pode haver uma história que se assemelha à sua." 

E claro não esqueçam de visitar o apartamento 101 :)

O Edifício Cinza

Plic Plic Plic - Ex

Poema ex Poesia 

Contemporâneo...

...de vanguarda

- só pode ser modernista

Com um que de tropicalista, mais que concretista

- há quem seja naturalista;

Todos enxergam expressionista,

com a caneta embaçada só cubista,

mas não me venha ser fascista!

Expressa? Som? Expressa, barulho,

condição pra gritar emoção.

È sonora e não é música

pororoca e pururuca,

e muita cultura,

minha alma é etrusca

mas sem tanta frescura,

porém mais escura,

quando desnuda.

È ruído e sensa são:

vira compul são:

marginal é

de tanta preocupa são:

tem co-relação?

È feio mas é nosso

sim, eu tudo posso.

algo que rime com nosso?

talvez, seja vosso!

È barroco

mas dizem que tosco,

originalmente plágiado,

pros deuses dado,

do homem tomado,

È briga ou motim

E sempre tem um fim...

que fim?

só diz que sim,

sim!

então é o fim

fim...

Aquiamortemorala

Café!

Hoje pela manhã fui fazer café.
Eu derramei café na blusa toda.
E derramou também inspiração:

Rindiculofalandorindoalto!

--- Haroldiano por aí, lembrei-me deste pobre blog abandonado!